Arnaques, crimes et Arachné

[Ecrit avec Chris Coppens]

Le type qui conduisait, j'ai oublié son nom. Je me rappelle sa tronche et ses cheveux roux et sales, mais je ne me rappelle plus son nom. Je l'ai trouvé dans cette soirée d'hippies quadragénaires où je me suis retrouvée seule. J'étais venue pour me chercher. Ou pour me perdre. M'oublier. J'avais mis une paille dans mon verre. Je voulais que l'alcool me monte à la tête et s'écrase comme une balle. Que mon crâne éclate et que mon cerveau se vide sur le sol en une flaque poisseuse et écarlate. Que tous y glissent et s'écrasent un par un la tête en une symphonie de papier bulle. Là, ok, j'aurais pu ressentir une forme de communion acceptable. Dans une mare de pus infecté que seule cette mauvaise musique put animer. Et là, ce type est arrivé, avec ce sourire béat que seuls les abrutis notoires peuvent arborer.

Les yeux ouverts, baignant dans une lumière fade, la chemise pas repassée et le regard sur sa clope. Sa main dans la poche et les clés dans la main. Il a fait "c'est nul, ici, on bouge ?". Il devait être au moins mille fois plus nul encore que la soirée mais je n'avais rien trouvé ici. Même pas moi. Même pas le dégoût de l'ivresse. Alors j'ai dit "je te suis" comme on miserait son dernier centime à la roulette. J'ai pensé "bingo". Il avait une tête de croupier minable et il sentait le déo produit blanc. C'est à ce moment-là qu'il a dû me dire son nom, je suppose. Il a parlé un peu pendant qu'on marchait vers sa voiture. Michel, Pascal, Marc… Le genre de truc qui glisse et dont personne n'a rien à foutre. Il souriait béatement. Il avait une Fiat Panda. J'ai jamais aimé les pandas. Même dans les zoos. C'est mièvre, un panda. Presqu'aussi écoeurant que son déo produit blanc.

C'est là que tout a dérapé. Au sens propre. La pluie battait sur le pare-brise comme si les gouttes étaient une éternité de souvenirs dont on voudrait pas se rappeler et qui se ruaient vers une mort atroce en criant qu'ils sont toujours là. C'est pas comme si la voiture avait quitté la route mais comme si la terre entière avait badtrippé et s'était mise à tourner en spirale autour de ma vie. Ca finissait plus. Je me rappelle pas si j'ai crié, mais tout l'alcool a décanté de mon sang pour s'enferrer dans ma gorge. Ca s'est fini dans un arbre. Pour une fois, j'avais ma ceinture. Il avait l'air trop inoffensif pour que j'aie envie de m'enfuir. Ca n'a duré que quelques secondes, pas au ralenti comme les films le montrent. Non, trop vite pour que je m'en rende compte, juste des arbres qui tournoient dans la lueur des phares. J'ai dû m'évanouir. J'avais mal à l'épaule. J'ai relevé la tête en le traitant de connard et il a pas bronché. J'ai pas vu tout de suite qu'il avait le nez renfoncé et du verre dans l'oeil. Suspendue à la ceinture, l'épaule brûlante, j'avais plus rien en tête. J'ai vomi.

C'était chaud et ça goûtait la vodka. En moins bon. J'en avais plein sur moi mais pour une fois, j'ai pas trop pensé à être digne. Il y avait quand même un type roux à côté de moi avec un truc mou à la place du nez et un gros morceau de verre dans l'oeil. J'ai dit "ça va Pascal ?" C'est le prénom qui est sorti. J'aurais pu dire Marc ou Michel, mais c'est le premier truc qui est venu. Dans un drôle de bruit qui ressemblait à un râle, il a dit "Patrick"… et puis il a plus rien dit du tout. Il y avait du vent dans les branches et la tôle tout autour faisait des formes étranges. C'était tout défoncé, un peu Art Nouveau, avec des courbes et des volutes. Patrick ne bougeait plus, il devenait un peu pâle et son oeil avait arrêté de saigner. Il était agrippé à son volant comme un chimpanzé à un pneu. J'ai pensé à un zoo. J'avais raison, j'ai jamais aimé les pandas.