Arnaques, crimes et Arachné
"L'usine", Vincent De Raeve
18.11.07
"L'usine", Vincent De Raeve
« On en parle rarement, des morts, à l’usine. Surtout de celles qui nous touchent. Celles des collègues. Suicidés. Ou accidentés. Tués par leur travail. J’ai constaté que quand ça arrive, rarement, heureusement, on n’en parle pas dans les journaux du coin. Voilà quelques mois, un homme a perdu un bras, dans l’usine où je travaille. Je ne le connais pas. Il travaillait sur un tour. Son membre a été éjecté. Pendant que les secouristes s’affairaient, en attendant l’ambulance, ses collègues cherchaient son bras. Dans l’espoir qu’on puisse lui « recoudre ». Ils cherchaient une partie d’homme. Au milieu des machines. Ca a du être terrible, ce moment.
Je ne peux pas m’empêcher de penser que c’est ce que l’on fait tous, à longueur d’années, chercher la partie de nous-même qui vit peut-être encore. Comme dans un grand labyrinthe, infini. On cherche désespérément, dans le regard des autres, une raison valable, une seule, d’être là et de supporter ça. Peut-être est-ce la raison des photos de nos femmes et de nos enfants, à l’abri dans nos sacs. Quand le doute est trop insupportable, les regarder, et à défaut de savoir pourquoi, savoir pour qui. »
- Vincent De Raeve, L’usine
A lire absolument.
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Arnaques, crimes et Arachné
Vous voulez de l'abus ? Vous voulez de l'excès ? Vous voulez du fiel mielleux glisser le long des coeurs comme du coulis de fraise sur une peau d'ivoire ? Vous voul.... Bon ok. Vous l'avez voulu.
Je suis fragmenté, resplendissant. Je suis le prisme qui renvoie les couleurs étranges et fascinantes de votre vie fade comme un yaourt sans matières grasses bon marché. Et je ne parle pas des leader price. On m'aime comme furent aimés les empereurs romains, parce que je suis du même sang et de la même folie.
Je n'ai pas eu a façonner mon rôle, il s'est fait naturellement, érodé chaque jour par le fantasme des autres.
Du genre à brûler Rome pour un mauvais poème. Du genre à tomber amoureux de sa soeur.
Du genre à s'ouvrir le coeur au couteau de boucher en criant "Nancy I fuckin'luv ya !" après l'avoir poignardée dans la baignoire.
Bon ok, lui c'était pas un romain. Et si ça vous plait pas, c'est #Dehors !
Nous ne sommes plus dans les années 60. Nous ne sommes pas nés dans une société en plein essor, avec son penchant révolutionnaire. Non. Nous sommes issus d’une dépression sociale. Nous ne rêvons pas de l’utopie des Golden Years, ne voulons pas cracher une vérité terne sur une image scintillante. Nous ne pensons pas avoir les yeux plus ouverts que la masse. Nous ne sommes pas le Pop Art. Nous ne sommes pas l’Underground. Nous sommes ce qu’il en résulte. Le fruit de la masse que les mass médias ont pris dans l’engrenage. Les enfants d’une contre-culture qui a perdu sa guerre. Nous ne réagissons pas à un nouveau mode de pensée.
Nous étouffons dedans.
Et on aimerait bien cracher un peu de sang sur une toile, pour voir si ça fait des étoiles.
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